Вы не правы, Анна Андреевна.

Я здесь строю свою столицу

Из глаголов в прошедшем времени.

Я, не в силах сдержать желание,

Опускаюсь на белые простыни.

Его губы – моё страдание, 

Моя пытка мечтой и осенью.

Юбка узкая так легко сброшена,

И не вьется дымок над трубкою…

Научите меня хорошему,

Я устала крыть слезы шуткою!

У поэтов любовь жестокая,

Вы же знаете, Анна Андреевна.

Помолитесь за нас, далекая,

Ведь на нас ни узды, ни стремени.

Покажи мне свой рай,
Где совсем не звонят телефоны,
Где мечты через край,
Где холодные звезды в ночи,
Где могли бы звучать, не стыдясь,
Наши громкие стоны,
Где бы нас забирали,
Безумных от счастья, врачи.
Покажи мне тот свет,
Что так мил, что так бел, что так ярок
Что ласкает с утра
Теплым солнцем и нежной рукой,
Что мечтает о лете
И скромном букете фиалок,
Что не знает о том,
Как все катится вниз по прямой.
Покажи мне себя,
Без одежды, без масок, без фальши,
Без бессмысленных слов 
О погоде, без пьяных причуд,
Покажи мне тот мир,
Где живет чуть робеющий мальчик,
Где не сеют, не жнут,
Не бросают, не ранят, не врут.

Покажи мне свой рай...

Тридцать летних дождей нас омыли водою небесною.

Тридцать лун нам светило в надежде, что выведем прописью

Слово «Август» в блокноте с пустыми страницами.

Тридцать тёмных ночей вперемешку с безумной усталостью.

Тридцать медных грошей положили на руку костлявую.

Тридцать жизней прожили, не зная, что плохо, что правильно.

Шорох листьев? Да нет, это просто летают ангелы...

(с)

©

Крики, пощёчины, разговоры,
Небо в алмазах, песок сквозь пальцы
Бог оказался всего лишь вором,
Выкравшим наше с тобою счастье.

Секс, примирения, снова ссоры,
Детка пойми, этот круг замкнулся.
Бог обещал золотые горы,
Но сам ушел и не оглянулся.

Лето давно уже стало серым
И захлебнулось в реках асфальта
Бог так хотел показаться смелым,
Что разрешил это глупое сальто.

А ну-ка давай, покажи мне бога
В осколках того, что казалось чувством,
Давай, недотрога, найди мне бога,
И мы с тобой больше не будем о грустном.

(с)

За веселый вечер, разбавленный алкоголем и морозом, я плачу бессонницей и болью в висках. Это даже не столько боль, сколько навязчивое гуденье: «люблюююююююю» И вот от этого затянувшегося «ююю» я просто с ума схожу.  Тем более обидно, что это неправда. Не люблю. Уже давно. С тех пор, как узнала себя в тебе. А онанизмом, пусть даже таким изощрённым, таким припудренным чем-то декадентским и чувственным, я не занимаюсь.

Когда любишь, никогда не знаешь за что. Когда всё проходит, можешь разложить всё на пункты и пунктики. Например: «я полюбила его за красивые, совершенно бездонные глаза», «я любила его за 55 оргазмов, которые испытывала каждую ночь», «я влюбилась в его длинные пальцы, зажимавшие гитарные струны». Мало ли за что можно любить человека. Я вот любила за то, что мы любили одно и тоже. Бред? Да нет, я не брежу, я трезвая, я же не пью почти, потому что один глоток, и всё, накрывает, отбрасывает назад, в те две весны, когда всё было почти по-настоящему. Мы действительно любили одно и тоже: музыку, от которой мурашки по коже, стихи, от которых навзрыд, чай, от которого пахнет солнцем, позы, в которых становилось  таким очевидным, что женщина живёт только тогда, когда наполнена мужчиной, наполнена так, что не выдохнуть, и какое же счастье в этом невыдыхании! Только вот друг друга не любили. Ну да что теперь об этом.

Сто шестьдесят, сто шестьдесят один… Если всегда чувствуешь себя каким-то странным, не от мира сего, что ли, а потом видишь точно такие же странности в ком-то другом, как тут не проникнуться к человеку симпатией?

Я  счастлива от… От всего. Купаюсь и наслаждаюсь в этом. Та же Дхара как-то сказала, что принимать счастье тоже надо уметь. Не искать подвоха. Не быть циничной. Уметь благодарить Вселенную. Это на глобальном уровне.

На уровне бытовом — не капризничать. Не быть вредной без повода. Уметь понимать и принимать. Слушать и слышать. Банально? Но я предупреждала, что глупею от счастья.

Сегодня я наряжала ёлку на работе. Вешала золотистые шарики, в голове крутился Гоголь Борделло, в животе порхали бабочки. Все очень просто. До смешного. Но черт, как же сложна дорога к этому просто...

P.S. По многим из вас я скучаю. Если не появляюсь, то это не значит, что мне все равно. Это я упиваюсь обретённой простотой )

Давай, читай мне стихи Есенина,
Топи меня в омуте синих глаз.
Я тобою была беременна
Девять месяцев, а сейчас…
А сейчас наш огонь угас.

Давай, читай мне заместо Нойза,
Выдыхай негатив в плечо.
Входи в меня с шёпотом:
 «Ну, не бойся…»
А я буду кричать: «Ещё!»

Давай, читай мне про Гарри Поттера
Сказки – это же твой конёк.
И с каким-то ужасным грохотом
Разобьётся второй бутылёк…
Первый, видишь, виски истёк.

(с)