2 года назад
— Я схожу с ума… Я просто схожу с ума…
Я не знаю, что ответить. Пальцы начинают бежать по клавишам, но мне кажется, что любой ответ будет неискренним. Я не могу тебе помочь. Ты сам не дашь мне этого сделать. Я пишу что-то о весенней рефлексии, о приливах и отливах, о том, что всё будет хорошо. Отправляю сообщение. Ставлю на плиту турку с кофе…
— Знаешь, чего мне так хотелось вчера? Чтобы ты взяла меня за руку и сказала: «Пойдём к тебе. Попьём чая и поговорим» Но ты этого не сделала. Почему ты этого не сделала?
Глоток. Обжигающая чёрная лава растекается внутри меня, окончательно выводя из состояния сладостной дрёмы. Значит, не приснилось. Значит, действительно было…
— Я хотела сделать это больше всего на свете.
— Но не сделала.
-Ты сам повернул всё так, чтобы я не сделала этого.
Сигарета. Первая, утренняя, и от того самая вкусная. Рука немного дрожит. Я ловлю себя на том, что разговариваю с ним, как с младшим братом, после того, как мама отругала его за двойку. Мне жаль, очень жаль, но это не моя двойка, не мои проблемы, не моё сумасшествие. Нет, так нельзя, нельзя…
— Ты была мне нужна.
-Я знаю.
Внутри меня что-то переворачивается. Нужна… Нужна, чтобы спасти. Чтобы найти те самые, единственно правильные слова. Чтобы смотреть из-под опущенных ресниц. Чтобы губы к губам. Чтобы в одно целое. Чтобы маленькая смерть в конце. Чтобы спать. Чтобы рука на моей груди. Не дышать. Охранять. Замереть. Ещё кофе. Ещё сигарету. Я ему нужна. Нужна! Стоп. Я никогда не была нужна ему. И никогда не буду нужна. Мои глаза, губы, руки – да. Мои слова, участие, рифмы – да. Но не я. Вдох.
— Почему?
— Потому что люблю тебя.
— Ты придумала себе любовь. Стало ли чувство менее реальным только от того, что я его придумала?
Нет. Если бы не придумала, то и не было бы ничего. Мы же не только любовь придумываем, но и страхи, и радости, плохое или хорошее настроение, мысли свои, в конце концов, мы тоже придумываем. Мы каждый день придумываем новых себя. Так почему бы мне не придумать любовь? Не придумать тебя? Почему бы мне не закрыть глаза на твои недостатки, комплексы, прошлое и будущее? Тем более, если всё это будет происходить только в моей голове. Ты не заслужил, я знаю. Но если не ты, то кто же тогда?
— Прости меня вчерашнего. Это бесы.
— Уже.
Пудру на лицо. Так проще. Спрячу за ней вчерашний вечер. Было тепло. В темноте светились наши глаза и огоньки наших сигарет. Ты был пьян. Пьян отчаянно и грустно. Ты кричал, что ненавидишь меня. Что не знаешь, как от меня избавиться. Что я твой героин. Чтобы я убиралась. А глаза молили: «Не уходи. Мне очень плохо, и только ты можешь меня в этом плохо понять. Позволь мне быть с тобой, окунуться в тебя, а вдруг именно ты мой последний шанс на спасение?» Это я тоже придумала? Это тоже происходило только в моей голове?
— Мне страшно за тебя.
— Перестань.
Вот она, правда. Мне действительно за тебя страшно. Мне страшно оставлять тебя наедине с самим собой. Это уже было: церковь, платок на голове, молитва без слов. Ноги сами ведут меня к нужной иконе, припадаю к окладу, и вдруг слёзы потоком: «Боженька, пусть у него всё будет хорошо!» И свечка остаётся гореть.… Я упустила что-то важное. Что-то, без чего не найти ответы на самые главные вопросы. Это не моё сумасшествие. Или, уже моё? Ах да, вот оно! Я всё время говорю: твоё, моё, и никогда наше. Потому что нас нет. Есть только губы к губам. И в одно целое. И маленькая смерть в конце. А перед этим много пустых слов и боли. Моей и твоей. Тебе же тоже больно. Но ведь мужчины не плачут. Я оставила тебя вчера. Оставлю и сейчас. Надо идти. Опаздываю. А ты всё-таки не бойся. Мне сам Бог обещал, что будет тебя охранять. Я тебе не нужна, но Он-то нужен…
Обсудить у себя
10
Я не знаю, что ответить. Пальцы начинают бежать по клавишам, но мне кажется, что любой ответ будет неискренним. Я не могу тебе помочь. Ты сам не дашь мне этого сделать. Я пишу что-то о весенней рефлексии, о приливах и отливах, о том, что всё будет хорошо. Отправляю сообщение. Ставлю на плиту турку с кофе…
— Знаешь, чего мне так хотелось вчера? Чтобы ты взяла меня за руку и сказала: «Пойдём к тебе. Попьём чая и поговорим» Но ты этого не сделала. Почему ты этого не сделала?
Глоток. Обжигающая чёрная лава растекается внутри меня, окончательно выводя из состояния сладостной дрёмы. Значит, не приснилось. Значит, действительно было…
— Я хотела сделать это больше всего на свете.
— Но не сделала.
-Ты сам повернул всё так, чтобы я не сделала этого.
Сигарета. Первая, утренняя, и от того самая вкусная. Рука немного дрожит. Я ловлю себя на том, что разговариваю с ним, как с младшим братом, после того, как мама отругала его за двойку. Мне жаль, очень жаль, но это не моя двойка, не мои проблемы, не моё сумасшествие. Нет, так нельзя, нельзя…
— Ты была мне нужна.
-Я знаю.
Внутри меня что-то переворачивается. Нужна… Нужна, чтобы спасти. Чтобы найти те самые, единственно правильные слова. Чтобы смотреть из-под опущенных ресниц. Чтобы губы к губам. Чтобы в одно целое. Чтобы маленькая смерть в конце. Чтобы спать. Чтобы рука на моей груди. Не дышать. Охранять. Замереть. Ещё кофе. Ещё сигарету. Я ему нужна. Нужна! Стоп. Я никогда не была нужна ему. И никогда не буду нужна. Мои глаза, губы, руки – да. Мои слова, участие, рифмы – да. Но не я. Вдох.
— Почему?
— Потому что люблю тебя.
— Ты придумала себе любовь. Стало ли чувство менее реальным только от того, что я его придумала?
Нет. Если бы не придумала, то и не было бы ничего. Мы же не только любовь придумываем, но и страхи, и радости, плохое или хорошее настроение, мысли свои, в конце концов, мы тоже придумываем. Мы каждый день придумываем новых себя. Так почему бы мне не придумать любовь? Не придумать тебя? Почему бы мне не закрыть глаза на твои недостатки, комплексы, прошлое и будущее? Тем более, если всё это будет происходить только в моей голове. Ты не заслужил, я знаю. Но если не ты, то кто же тогда?
— Прости меня вчерашнего. Это бесы.
— Уже.
Пудру на лицо. Так проще. Спрячу за ней вчерашний вечер. Было тепло. В темноте светились наши глаза и огоньки наших сигарет. Ты был пьян. Пьян отчаянно и грустно. Ты кричал, что ненавидишь меня. Что не знаешь, как от меня избавиться. Что я твой героин. Чтобы я убиралась. А глаза молили: «Не уходи. Мне очень плохо, и только ты можешь меня в этом плохо понять. Позволь мне быть с тобой, окунуться в тебя, а вдруг именно ты мой последний шанс на спасение?» Это я тоже придумала? Это тоже происходило только в моей голове?
— Мне страшно за тебя.
— Перестань.
Вот она, правда. Мне действительно за тебя страшно. Мне страшно оставлять тебя наедине с самим собой. Это уже было: церковь, платок на голове, молитва без слов. Ноги сами ведут меня к нужной иконе, припадаю к окладу, и вдруг слёзы потоком: «Боженька, пусть у него всё будет хорошо!» И свечка остаётся гореть.… Я упустила что-то важное. Что-то, без чего не найти ответы на самые главные вопросы. Это не моё сумасшествие. Или, уже моё? Ах да, вот оно! Я всё время говорю: твоё, моё, и никогда наше. Потому что нас нет. Есть только губы к губам. И в одно целое. И маленькая смерть в конце. А перед этим много пустых слов и боли. Моей и твоей. Тебе же тоже больно. Но ведь мужчины не плачут. Я оставила тебя вчера. Оставлю и сейчас. Надо идти. Опаздываю. А ты всё-таки не бойся. Мне сам Бог обещал, что будет тебя охранять. Я тебе не нужна, но Он-то нужен…
все- иллюзия…
Выдох через несколько секунд после завершения.
Да… Многое из того, что мы видим, принмаем — иллюзия.
И… думаю, ее не стОит подпитывать, когда наступает миг озарения.
Человеку мОжно и дОлжно помочь, но не взваливать на свои хрупкие плечи.
Восхищаюсь Твоим слогом!
(Оль, прости за плагиат: «Хочу-хочу-хочу, чтобы ты продолжала писать!!! „)
Спасибо Тебе!
(Сейчас поищу в нете.)
всё, что ты написала, впиталось и прочувствовалась..)) умница…