Чужая душа – потёмки. По этим потёмкам бегают чёрные коты, которым ты, неуклюжий, иногда наступаешь на хвосты, и тогда они издают своё пронзительное «МИИИЯУУУУ». Иметь дело с чужой душой – это как идти в темноте, да ещё с закрытыми глазами. Вытянул руку, вроде бы нормально всё, шаг, другой, смелее, и получите-ка, тупик. Набил шишку, стоишь и офигеваешь, не столько от   боли, ну шишка и шишка, а от обиды. А нечего по чужим душам   было разгуливать!   Действительно,   лучше пойти погулять на улицу. Там фонари светят, осень первыми дождями радует, волосы на ветру развеваются, каблучки по асфальту цокают…   Ну если честно, то не всегда цокают. Иногда чавкают. Иногда на шпильки можно целый гербарий собрать: листья вперемешку с грязью. Две беды у России… Идут дураки по дорогам, кто домой, кто из дома, кто за водкой, кто за шмалью, кто к жене, кто к любовнику… И я иду, дура, не знаю, зачем и куда. Можно пойти прямо, всё- таки проспект. Ломать каблуки – к свадьбе, но я пока не тороплюсь. Осень. Любимое время года. Ну и пусть, что небо низкое, деревья жалко голые и курить в перчатках неудобно. Зато легко- то как! Уходят   весеннее безумие, летнее разочарование, а зимняя усталость только угадывается в лицах прохожих. Осенью обнуляется личная статистика побед и поражений, появляется время остановиться и подумать, заглянуть в свою собственную душу, где тоже слишком уж темно. Осень – это когда по утрам немного зябко, а вечерами – жарко от того, что за день намечталось. Осень – это когда варишь кофе, а по подоконнику стучит дождь. Осень – это когда гольфы полосатые и пижама с Гуффи. Осень – это когда мне кажется, что я его больше не люблю.   Осень – это когда мокрый асфальт загадочно блестит в свете фонарей. Я могу продолжать бесконечно. Осень – это состояние души. Становится немного холодно. Я захожу в пиццерию. Вывеска обещает маленькую Италию в челябинском спальном районе. Какой бред! Потому и посетителей здесь трое: я и не менее случайная семейная пара. Вы бы не маленькую Италию обещали, а каждую третью кружку пива бесплатно. В честь открытия. Глядишь, дела бы и наладились. И ходили бы к вам мальчики и девочки со всего района. Пили бы пиво, ели пиццу, а между делом били друг другу морды и пиздили телефоны. Неудачное место вы для маленькой Италии выбрали, и маркетолога вашего надо в шею   гнать. Хотя, не моё дело.   Официант похож на Диму Билана. Может, не оставлять ему по этому поводу чаевых? Мне кажется, что мальчик в шоке от такого количества клиентов, обрушившихся   сегодня на его официантскую голову. Чай он несёт 15 минут. Пиццу – пол часа. Так что ни при чём тут Дима Билан.   Сам виноват. Пока жду пиццу, листаю     журнал. Бумага приятно шуршит под пальцами, глаза бегут по строчкам: киношки, кафешки, фитнесс- залы… А это что? Коровы пасутся на альпийских лугах предгорий Кавказа? Тихонько хихикаю в шарф. Кто-то явно пренебрегал географией в нежном школьном возрасте, наивно полагая, что извозчик довезёт.   В этот момент официант сменяет явно непривычные для его ушей звуки «бесса ме, бесса ме мучо» на радио.   Ведущий бодро зачитывает приветы Саше от Маши и Зайке от Пупсика. Мне всегда было интересно, как эти зайки и пупсики понимают, что привет передают именно им. Но, наверно, как-то понимают. Заранее, может быть, договариваются, а может быть, зайка сидит на коленях у пупсика и шумно восхищается, какой он герой, привет по радио передал! Кто-то дозванивается в прямой эфир и начинает дурным голосом петь песню о тяжёлых буднях наркомана… Мысленно ставлю себе плюсик напротив воображаемой графы «Знания, умения и основы этикета». Да, я поднимаю самооценку. Нет, мне не стыдно, что за счёт других. Нет, я не задираю нос. Да все так делают, все, просто какой же добрый самаритянин в этом признается! Соринки и брёвна. Классика жанра. К тому же петь   про наркоманов   миллионному городу, как не крути, идиотизм. Вот уж действительно, потёмки чужая душа, потёмки… Мне приносят пиццу. Невкусно. Домой   пока не хочется, поэтому сижу и тыкаю вилкой   в этот кусок теста. Какая странная начинка! Под слоем расплавившегося сыра – однородная   масса из помидоров, грибов и, хочется надеяться, колбасы. Наверно, в наших головах вместо мозгов такие же пиццы. Ну, или не совсем такие же, начинки могут меняться. У кого-то там только расплавившейся сыр с некрасивыми дырками, у кого-то – грибы, иногда галлюциногенные, у кого-то – жирная колбаса. Без извилин. Без шансов. Без желания что-то менять. Интересно, а какая начинка в моей голове? Вдруг повезёт, и там что-то экзотическое, морепродукты какие-нибудь. Хотя, тоже без шансов. Расплачиваюсь. Выхожу на улицу. Раскрывать зонт не хочется, да и идти недалеко. Осень…Этим всё сказано. Подумаешь, потёмки… Осенью не хочется в них блуждать. Лучше поехать на альпийские луга в предгорья Кавказа и петь наркоманские песни. Не беда, что слов не знаю. Выучу. Не сыр же у меня в голове…