Нет, не бражница, не блудница,

Вы не правы, Анна Андреевна.

Я здесь строю свою столицу

Из глаголов в прошедшем времени.

 

Я, не в силах сдержать желание,

Опускаюсь на белые простыни.

Его губы – моё страдание, 

Моя пытка мечтой и осенью.

 

Юбка узкая так легко сброшена,

И не вьется дымок над трубкою…

Научите меня хорошему,

Я устала крыть слезы шуткою!

 

У поэтов любовь жестокая,

Вы же знаете, Анна Андреевна.

Помолитесь за нас, далекая,

Ведь на нас ни узды, ни стремени.

Для самой солнечной, такой далекой и близкой девушки с mypage..

Покажи мне свой рай,
Где совсем не звонят телефоны,
Где мечты через край,
Где холодные звезды в ночи,
Где могли бы звучать, не стыдясь,
Наши громкие стоны,
Где бы нас забирали,
Безумных от счастья, врачи.
Покажи мне тот свет,
Что так мил, что так бел, что так ярок
Что ласкает с утра
Теплым солнцем и нежной рукой,
Что мечтает о лете
И скромном букете фиалок,
Что не знает о том,
Как все катится вниз по прямой.
Покажи мне себя,
Без одежды, без масок, без фальши,
Без бессмысленных слов 
О погоде, без пьяных причуд,
Покажи мне тот мир,
Где живет чуть робеющий мальчик,
Где не сеют, не жнут,
Не бросают, не ранят, не врут.

Покажи мне свой рай...

 

Тридцать тёмных ночей нас кружили, ласкали и мучили.

Тридцать летних дождей нас омыли водою небесною.

Тридцать лун нам светило в надежде, что выведем прописью

Слово «Август» в блокноте с пустыми страницами.

 

Тридцать тёмных ночей вперемешку с безумной усталостью.

Тридцать медных грошей положили на руку костлявую.

Тридцать жизней прожили, не зная, что плохо, что правильно.

Шорох листьев? Да нет, это просто летают ангелы...

(с)

Зовите меня Фомою, ведь вера неоднозначна,
А свет ваших глаз обманчив, он льётся дождём холодным
Над нашими головами, и знаете, только вы сами
Способны сменить палитру, гуляя над фонарями.

Зовите меня Иоанном, ведь чувства подобны купели,
Пусть ваши уже сгорели, прочтите простую молитву,
Она не опаснее бритвы, в ней есть три волшебных слова,
Ведь это проще простого… Люблю, ну и что такого?

Зовите меня Магдалиной, ведь грех можно смыть слезами,
Коснитесь босыми ступнями осколков звезды, упавшей
Прямо на вашу крышу. Верьте, никто не услышит нежности
Ночи пьяной с той, что на миг короткий стала такой желанной.

©

Бог обещал нам с тобою годы,
Чтобы пройти до конца дорогу,
Он обещал сквозь огонь и воду
Нас провести к своему порогу.

Крики, пощёчины, разговоры,
Небо в алмазах, песок сквозь пальцы
Бог оказался всего лишь вором,
Выкравшим наше с тобою счастье.

Секс, примирения, снова ссоры,
Детка пойми, этот круг замкнулся.
Бог обещал золотые горы,
Но сам ушел и не оглянулся.

Лето давно уже стало серым
И захлебнулось в реках асфальта
Бог так хотел показаться смелым,
Что разрешил это глупое сальто.

А ну-ка давай, покажи мне бога
В осколках того, что казалось чувством,
Давай, недотрога, найди мне бога,
И мы с тобой больше не будем о грустном.

(с)

Сто тридцать один, сто тридцать два… Не могу уснуть, считаю.  Колени к подбородку – холодно. Сто тридцать пять, сто тридцать шесть… Город давно проснулся и поздоровался со мной машинным гулом. Иди к чёрту, город, сегодня я тебя ненавижу. Сто сорок.

За веселый вечер, разбавленный алкоголем и морозом, я плачу бессонницей и болью в висках. Это даже не столько боль, сколько навязчивое гуденье: «люблюююююююю» И вот от этого затянувшегося «ююю» я просто с ума схожу.  Тем более обидно, что это неправда. Не люблю. Уже давно. С тех пор, как узнала себя в тебе. А онанизмом, пусть даже таким изощрённым, таким припудренным чем-то декадентским и чувственным, я не занимаюсь.

Когда любишь, никогда не знаешь за что. Когда всё проходит, можешь разложить всё на пункты и пунктики. Например: «я полюбила его за красивые, совершенно бездонные глаза», «я любила его за 55 оргазмов, которые испытывала каждую ночь», «я влюбилась в его длинные пальцы, зажимавшие гитарные струны». Мало ли за что можно любить человека. Я вот любила за то, что мы любили одно и тоже. Бред? Да нет, я не брежу, я трезвая, я же не пью почти, потому что один глоток, и всё, накрывает, отбрасывает назад, в те две весны, когда всё было почти по-настоящему. Мы действительно любили одно и тоже: музыку, от которой мурашки по коже, стихи, от которых навзрыд, чай, от которого пахнет солнцем, позы, в которых становилось  таким очевидным, что женщина живёт только тогда, когда наполнена мужчиной, наполнена так, что не выдохнуть, и какое же счастье в этом невыдыхании! Только вот друг друга не любили. Ну да что теперь об этом.

Сто шестьдесят, сто шестьдесят один… Если всегда чувствуешь себя каким-то странным, не от мира сего, что ли, а потом видишь точно такие же странности в ком-то другом, как тут не проникнуться к человеку симпатией?

Архивное. Но зато в настроение.

Когда луна заглянет в комнату,
Она увидит спящих демонов,
Ночник, две скомканные простыни
И бесконечную вселенную.

Когда луна заглянет в комнату,
Она услышит стон и шорохи.
Звуки любви отнюдь не новые —
Как будто спичку к бочке с порохом.

Когда луна заглянет в комнату,
Она сойдёт с ума от зависти:
Ночник, две скомканные простыни,
Герой и спящая красавица.
(с)

Сегодня я весь день думаю… Хорошее начало для поста, да? Но тем не менее, сегодня я весь день думаю.

Я думаю, что довольно долгое время встречалась с человеком, который занимает не последний пост в нашем отделении ЕР. Я спала с ним, просыпалась с ним, пила с ним красное вино, дегустировала вьетнамскую кухню… В общем, делала все то, что обычно делают люди, когда встречаются. Единственное отличие в том, что я его не любила. Но это сейчас не важно.

Я думаю, что после университета пол года проработала в ЕР. Целыми днями играла в паука и изредка составляла протоколы фиктивных собраний. Я наивно верила, что раз в моём дипломе написано политолог, то надо попробовать им быть. Даже понимая весь идиотизм происходящего.

Я думаю, что сегодня даже не подала бы руки себе тогдашней.

Я думаю, что мой партбилет ( да, он у меня был!!!) украли вместе с сумкой в клубе год назад. Что 2 года назад я уволилась и с тех пор ни разу не заплатила членские взносы. А еще за эти 2 года мне ни разу не соизволили позвонить, ну просто как члену партии. Не вовлекли в работу ) Ах да, собрания же фиктивные, как я могла забыть… Очередная «мёртвая душа».

Я думаю, что итоги выборов на том избирательном участке, где голосовал мой МЧ признали недействительными из-за массового сброса бюллетеней. И его голос пропал. И голос его мамы. И голоса ещё многих

Я думаю, что 10 декабря обязательно пойду на митинг протеста. Потому что мне не все равно. И стыдно. И хочется скрести себя самой жёсткой мочалкой.

Не много ли мыслей для одного дня?

Куда же я упала в рейтинге? Куда-то ниже плинтуса. Как сказала мудрая Дхара — невозможно совместить реальное и виртуальное счастье. Я на 74 месте. И я счастлива )

Я  счастлива от… От всего. Купаюсь и наслаждаюсь в этом. Та же Дхара как-то сказала, что принимать счастье тоже надо уметь. Не искать подвоха. Не быть циничной. Уметь благодарить Вселенную. Это на глобальном уровне.

На уровне бытовом — не капризничать. Не быть вредной без повода. Уметь понимать и принимать. Слушать и слышать. Банально? Но я предупреждала, что глупею от счастья.

Сегодня я наряжала ёлку на работе. Вешала золотистые шарики, в голове крутился Гоголь Борделло, в животе порхали бабочки. Все очень просто. До смешного. Но черт, как же сложна дорога к этому просто...

P.S. По многим из вас я скучаю. Если не появляюсь, то это не значит, что мне все равно. Это я упиваюсь обретённой простотой )

Вера Полозкова. Знак Неравенства. Только что кончился концерт. Станция Суицид-FM. Это определение самой Веры.

Мне же не надо объяснять вам про Веру? Скажу только, что читать мало. Надо слушать. Смотреть. Впитывать. Пить. Курить. Слушать. Смотреть. Вера обжигает. Вера грузит. Но чёрт, когда я последний раз грузилась? У меня же теперь в голове всё больше быт, а тут вечное и прекрасное.

Вера. Как же мне её жаль. От счастья ведь не пишется. По себе знаю. А Вера не иссякает. Каково же тебе, Вера?

Будет возможность, сходите. Посмотрите на себя со стороны. Атмосфера располагает.

P.S. Когда возвращалась домой, из меня полезли строчки. Чего давно не было. Но что было очень предсказуемо. Нойз и Гарри Поттер именно отсюда. Это не Веры. Это — моё.

Давай, читай мне стихи Есенина,
Топи меня в омуте синих глаз.
Я тобою была беременна
Девять месяцев, а сейчас…
А сейчас наш огонь угас.

Давай, читай мне заместо Нойза,
Выдыхай негатив в плечо.
Входи в меня с шёпотом:
 «Ну, не бойся…»
А я буду кричать: «Ещё!»

Давай, читай мне про Гарри Поттера
Сказки – это же твой конёк.
И с каким-то ужасным грохотом
Разобьётся второй бутылёк…
Первый, видишь, виски истёк.

(с)