Я запуталась. Я циничная и меркантильная. Он влюблённый и не понимает. А я всё знаю заранее. И не верю в чудеса. И всё так же вздрагиваю, когда слышу поезда. А пока так.

Так по ахматовски изнеженно
Лились слова в дождливых сумерках.
Я тяготилась безмятежностью
И сказкой о хрустальных туфельках.

Мне от шампанского невесело,
И розы красные не радуют.
Я во хмелю жестоко честная,
И слёзы на салфетку падают.

Я чёрный выбрала намеренно,
За кружевами прячу главное.
Да, я слегка самоуверенна,
К чему доказывать обратное?

Пусть ночь, как верная любовница, 
Меня ласкает до беспамятства.
Сегодня я играю в скромницу,
Моей подруге это нравится.
(с)


Сумерки

Всё-таки Челябинск город суровый. Брутальный. Промышленный. Не приучено наше народонаселение к современному искусству. Наверное, надо отправлять автобусы на экскурсии в культурную столицу России Пермь )))

Есть у нас горсад имени Пушкина. А в саду есть чуть ли не единственный образчик стрит-арта в городе. Правда, не очень вразумительный образчик, ну да ладно.


Но ведь челябинские жители настолько суровы и креативны, что появившиеся на теле города губы не давали покоя их фантазии. Итак, всё тоже самое, но усовершенствованное :



Вот и ставь после этого памятники современного искусства, неси свет в массы ) Хотя я не знаю, поржать или возмущённо поахать ))

Красное сухое в понедельник. Много красного сухого в понедельник.

Гудит голова. Гудят ноги после дня на двенадцатисантиметровых шпильках. Гудит где-то внутри.

Я НЕ ЛЮБЛЮ ТЕБЯ! НЕ ЛЮБЛЮ! ТЕБЯ!!!

И еще красного сухого. Мне наплевать на понедельник.

Сегодня я разбавляю дождь кофе, джазом, виноградом и сыром, книжкой Хью Лори, баней и снова кофе.
Сегодня я знаю, что чудо как никогда близко.
Сегодня я проснулась от смски привет, Солнце.
Сегодня я забрала у портнихи новое платье.
Сегодня я наконец-то доехала до Zara.

У меня очень продуктивное сегодня.

Сегодня я усну под  Нино Катамадзе. Я не знаю лучшей музыки для дождя.
Сегодня мне будут сниться зима, сноуборд, хаски и снеговики. Очень хочется слепить снеговика
Сегодня я почти счастлива.
И меня почти не трогает то, что вчера заставляло морщиться от боли.

Если бы я могла, я бы осталась в своём сегодня.

Томик Бродского раскрыт
на странице сорок пятой,
улыбается  ночник…
Без вины, но виновата.

Литр красного вина
на двоих — совсем немного.
Пол четвёртого утра,
поцелуи у порога…

В тёплом царстве одеял,
в терпком запахе гвоздики
зарождался новый день,
до обидного безликий.

И лениво шевеля
сонным розовым мизинцем,
обнимаю не тебя,
а  лишь то, что не случится.
(с)

Сижу на кухне и пью чай. Я нервничаю и поэтому обжигаюсь. А может быть наоборот, обжигаюсь, потому что нервничаю. В телевизоре Прохоров, тандем, «Отчаянные домохозяйки» и вышагивающие по подиуму модели.

Я меняю каналы каждые 10 секунд. Не интересно. Новости лучше всего читать в интернете, в крайнем случае слушать по радио. Я предпочитаю максимально обезличенную информацию, не подкреплённую идиотским, тщательно выверенным видеорядом, ибо не верю толстощёким дядям, которые обещают нам светлое и счастливое будущее, предъявляя в доказательство феноменальные удои молока в селе Кукуево. Страдания домохозяек не цепляют, модели надоели до чёртиков. По «Спорту » волейбол. Тоже мимо. 27, 28, 30, 32 каналы…Диктор с каким-то особым придыханием в голосе сообщает, что партия «Единая Россия» реализовала очередную муру, прикрепив свой логотип к бюджетным средствам. На этом моменте я закуриваю. Глаза диктора поблёскивают фанатичным блеском. Ну-ну… Первая же затяжка успокаивает. Как там было, в достопамятной седьмой статье? Руководящая и направляющая роль? Ум, честь и совесть… Взвейтесь кострами, синие ночи, мы пионеры — дети рабочих… Не довелось мне побыть пионеркой, а жаль. Красный галстук был бы мне к лицу. Точно, пойду завтра на работу, повязав на шею красный шарф. Ладно, в гору новости.

Что там у нас дальше? Шоу экстрасенсов и скандалы, интриги, расследования. На выбор. На мадам Пугачёву смотреть не хочу, на ясновидящих и подавно. Хочу какое-нибудь кулинарное шоу. Джимми Оливер красавчик, заодно узнаю, как правильно готовить лазанью или ещё что-нибудь. А хрен вам, гражданочка, нету ничего кулинарного. Зато есть сериалы. Доблестные милиционеры спасают человечество, Таню бросил Ваня, да ладно бы просто бросил, так ушёл к её единокровной сестрице. Несколько минут пытаюсь въехать в перипетии истории. Не въезжаю. Блин, для соседской бабушки это элементарно сделать, а я не могу. Получается, что я тупее бабуси, которая каждую ночь истошно вопит за моей стеной?! Так не пойдёт, следующий канал. Из жизни паучков. Отлично, только я паучков боюсь. Они бы ещё тараканов показали. Тупую американскую комедию тоже не хочу. Доброй советской нет. Ладно, не причитай, скажи спасибо, что на «Дом- 2” не наткнулась. Канал «Культура ». Исторические концерты. Играет Владимир Акшенази, фортепиано. Почему-то классическая музыка сегодня рвёт мне мозг. Наверное, я не доросла до прекрасного.

MTV на кухне нет. Есть RU — TV. О, андрогинные поцики и их уже практически ретро хит!

— Алло, занесло меня, обломанный, но не сломанный, нажми на паузу ди-джей, я твой или ничей…
Какие же вы, мальчики, клёвенькие-то! Волосы мелированные, в глазах линзы цветные. Пупсики! Где мои 14 лет? Правда в 14 я балдела от Егора Летова, но это просто потому, что я этих лапочек не видела.

— Не всё то золото, что блестит, я напишу для неё новый хит, она услышит, поймёт, что я пою для неё, и наконец-то притормозит. Алло, занесло меня…

Настроение потихоньку ползёт вверх. Есть у меня одно забавное воспоминание, с этой песенкой непосредственно связанное. А дальше становится ещё лучше: Бумбокс, Вахтёрам. Звук на максимум и ещё одну сигарету. «Тебе не нравится дым? Чёрт с ним!» Вот именно так, с вопросительным и восклицательным знаками. «А эти ночи в Крыму теперь кому?» Да никому. Было и было, быльём поросло. «Писклявый твой голосок, как электрошок, что я бухой без вина — твоя вина… » А вот я была пьяна как раз таки от вина. Точнее от вискаря, но ничего, протрезвела. Песня кончается, сигарета тоже. Чай остыл. Улыбаюсь. Значит вот она, моя участь, смотреть музыкальные каналы. Не имею ничего против.

Выберите правильный вариант ответа:

а)развлекательное телевидение — это удел тех, кто не стоял в очереди за мозгами при их раздаче;
b ) развлекательное телевидение — это для равнодушных;

с)развлекательное телевидение — это для тех, кто, напротив, слишком хорошо всё понимает.
Свой вариант ответа присылайте в виде смс-сообщения на короткий номер такой-то, и, как знать, вдруг именно Вы выиграете 500 тысяч рублей. Ха-ха.

У Пелевина в « Generation P” описано несколько стадий того, как человек эволюционирует на непростом пути просмотра телевизора. Кульминационный момент — это когда не нужны ни звук, ни картинка. Прекрасно. Теперь я точно знаю, к чему стремиться. Ом мелафефон бва кхва ша.

P.S. И это я ничего не сказала про передачу «Пусть говорят» ))

Чужая душа – потёмки. По этим потёмкам бегают чёрные коты, которым ты, неуклюжий, иногда наступаешь на хвосты, и тогда они издают своё пронзительное «МИИИЯУУУУ». Иметь дело с чужой душой – это как идти в темноте, да ещё с закрытыми глазами. Вытянул руку, вроде бы нормально всё, шаг, другой, смелее, и получите-ка, тупик. Набил шишку, стоишь и офигеваешь, не столько от   боли, ну шишка и шишка, а от обиды. А нечего по чужим душам   было разгуливать!   Действительно,   лучше пойти погулять на улицу. Там фонари светят, осень первыми дождями радует, волосы на ветру развеваются, каблучки по асфальту цокают…   Ну если честно, то не всегда цокают. Иногда чавкают. Иногда на шпильки можно целый гербарий собрать: листья вперемешку с грязью. Две беды у России… Идут дураки по дорогам, кто домой, кто из дома, кто за водкой, кто за шмалью, кто к жене, кто к любовнику… И я иду, дура, не знаю, зачем и куда. Можно пойти прямо, всё- таки проспект. Ломать каблуки – к свадьбе, но я пока не тороплюсь. Осень. Любимое время года. Ну и пусть, что небо низкое, деревья жалко голые и курить в перчатках неудобно. Зато легко- то как! Уходят   весеннее безумие, летнее разочарование, а зимняя усталость только угадывается в лицах прохожих. Осенью обнуляется личная статистика побед и поражений, появляется время остановиться и подумать, заглянуть в свою собственную душу, где тоже слишком уж темно. Осень – это когда по утрам немного зябко, а вечерами – жарко от того, что за день намечталось. Осень – это когда варишь кофе, а по подоконнику стучит дождь. Осень – это когда гольфы полосатые и пижама с Гуффи. Осень – это когда мне кажется, что я его больше не люблю.   Осень – это когда мокрый асфальт загадочно блестит в свете фонарей. Я могу продолжать бесконечно. Осень – это состояние души. Становится немного холодно. Я захожу в пиццерию. Вывеска обещает маленькую Италию в челябинском спальном районе. Какой бред! Потому и посетителей здесь трое: я и не менее случайная семейная пара. Вы бы не маленькую Италию обещали, а каждую третью кружку пива бесплатно. В честь открытия. Глядишь, дела бы и наладились. И ходили бы к вам мальчики и девочки со всего района. Пили бы пиво, ели пиццу, а между делом били друг другу морды и пиздили телефоны. Неудачное место вы для маленькой Италии выбрали, и маркетолога вашего надо в шею   гнать. Хотя, не моё дело.   Официант похож на Диму Билана. Может, не оставлять ему по этому поводу чаевых? Мне кажется, что мальчик в шоке от такого количества клиентов, обрушившихся   сегодня на его официантскую голову. Чай он несёт 15 минут. Пиццу – пол часа. Так что ни при чём тут Дима Билан.   Сам виноват. Пока жду пиццу, листаю     журнал. Бумага приятно шуршит под пальцами, глаза бегут по строчкам: киношки, кафешки, фитнесс- залы… А это что? Коровы пасутся на альпийских лугах предгорий Кавказа? Тихонько хихикаю в шарф. Кто-то явно пренебрегал географией в нежном школьном возрасте, наивно полагая, что извозчик довезёт.   В этот момент официант сменяет явно непривычные для его ушей звуки «бесса ме, бесса ме мучо» на радио.   Ведущий бодро зачитывает приветы Саше от Маши и Зайке от Пупсика. Мне всегда было интересно, как эти зайки и пупсики понимают, что привет передают именно им. Но, наверно, как-то понимают. Заранее, может быть, договариваются, а может быть, зайка сидит на коленях у пупсика и шумно восхищается, какой он герой, привет по радио передал! Кто-то дозванивается в прямой эфир и начинает дурным голосом петь песню о тяжёлых буднях наркомана… Мысленно ставлю себе плюсик напротив воображаемой графы «Знания, умения и основы этикета». Да, я поднимаю самооценку. Нет, мне не стыдно, что за счёт других. Нет, я не задираю нос. Да все так делают, все, просто какой же добрый самаритянин в этом признается! Соринки и брёвна. Классика жанра. К тому же петь   про наркоманов   миллионному городу, как не крути, идиотизм. Вот уж действительно, потёмки чужая душа, потёмки… Мне приносят пиццу. Невкусно. Домой   пока не хочется, поэтому сижу и тыкаю вилкой   в этот кусок теста. Какая странная начинка! Под слоем расплавившегося сыра – однородная   масса из помидоров, грибов и, хочется надеяться, колбасы. Наверно, в наших головах вместо мозгов такие же пиццы. Ну, или не совсем такие же, начинки могут меняться. У кого-то там только расплавившейся сыр с некрасивыми дырками, у кого-то – грибы, иногда галлюциногенные, у кого-то – жирная колбаса. Без извилин. Без шансов. Без желания что-то менять. Интересно, а какая начинка в моей голове? Вдруг повезёт, и там что-то экзотическое, морепродукты какие-нибудь. Хотя, тоже без шансов. Расплачиваюсь. Выхожу на улицу. Раскрывать зонт не хочется, да и идти недалеко. Осень…Этим всё сказано. Подумаешь, потёмки… Осенью не хочется в них блуждать. Лучше поехать на альпийские луга в предгорья Кавказа и петь наркоманские песни. Не беда, что слов не знаю. Выучу. Не сыр же у меня в голове…

Это Лина Милович. Это сентябрь. Это секс, который был исполнен как по нотам. Это ощущение пустоты, потому что не то, не то, не то!!!

Это грани. Возможного и невозможного. Я не понимаю, за что. Я же хорошаяхорошаяхорошая, чёрт возьми!!!

Я буду спать все выходные. С перерывами на покурить. А в понедельник буду вести себя так, как будто он рядом. Только ласкать меня опять будут не те руки. Пусть и любимые в прошлом, но не те.

Кажется, я отвлеклась. Это Лина Милович. Летать.

Это мой прошлый октябрь. Аймакс, холодный ветер, белое вино в Иль Патио, снова холодный ветер… Летать!

У Маяковского есть строчки «Милочка, все мы немного лошади, каждый из нас в отдельности тоже лошадь». Лошади чувствуют и понимают все. Или почти все. Они любят, когда их гладят и говорят, какие они хорошие. А когда говорить ничего не хочется, они тоже понимают. Интеллект лошади равен интеллекту ребёнка лет 6...

Мне сегодня не хочется говорить. Хочется просто гладить своего Потока. Осень, наверное..

В графе «рассветы» — жирный прочерк,
Графу «закаты» пропускаем.
Мы тонем в красновинной ночи,
Изрезанной собачьим лаем.

Касаться взглядом бесполезно,
Хочу почувствовать губами,
И наплевать, что так нечестно,
Что счастье будет, но не с нами.

Сказать «конец». Поставить точку.
Устало сесть, поджав колени.
Нам жизнь опять даёт отсрочку,
Но не прощает преступлений.
(с)