Я барышня несентиментальная. Свадебными обрядами никогда не бредила. Скорее, наоборот, как подумаю про какой-нибудь выкуп, ужасную тётю в ЗАГСе, ритуальную фотосессию на фоне местных достопримечательностей, банкет с полузнакомыми родственниками и чуть ли не обязательной дракой, так холодный пот пробирает. Но вчера поступил заказ на рекламу свадебной выставки… Красиво. Настолько красиво, что даже меня пробрало )) Сегодня всю ночь видела какие-то марьяжные сны ))

Жёлтая свадьба. Далеко не самый любимый мой цвет, но какие платья у подружек невесты ))

Всегда считала, что обувь — это главное )

А за таким столом вряд ли кто-то уснет лицом в салате )

Зелёная свадьба. Стильно, свежо, у невесты должен быть венок из ромашек, а гости пусть потягивают махито..

Тоооооооооорт !!!!

Красная свадьба. Страсть, танго вместо вальса, и контрасты, от которых дух захватывает ))

Такой букет даже жалко бросать подругам )

А это — просто фрагменты волшебной сказки:

Розовая свадьба. И мило, и смешно. Кукле Барби посвящается ))

Выкинув из головы не в тему всплывшие строчки про розовые розы Светке Соколовой, перехожу к свадьбе, которая понравилась мне больше всего )

Фиолетовая свадьба. Стильно. Ярко. Дорого. И… жених, кажется, не будет страдать от обилия воланов, рюшек и прочей мишуры))

Платья подружек еще круче, чем на жёлтой свадьбе:

Ну а это просто без комментариев:

Сегодня поняла про себя 2 вещи. Вещь первая — я не современная. Вещь вторая — я ничего не понимаю в искусстве. Репродукции Уорхолла на офисной стенке не могут меня реабилитировать. Зависания в музее д'Орсе тоже.

Наткнулась в интернете на описание инсталляции:

Нет, это не голые задницы. Это — инсталляция Klunk Garden от группы художников Gelitin. Сад, декорированный людьми.

Так и не поняла, что хотели сказать этим авторы. Искать глубинный смысл в жопе, торчащей из гальки, по меньшей мере глупо. Как минимум задницы неэстетичные, как максимум — пошлые. Хотя, повторюсь, я, оказывается, ничего не понимаю в современном искусстве.

Меня всегда завораживали старые черно-белые фотографии. В них есть какая-то магия, которую не уловит ни одна наша зеркалка. Иногда мне кажется, что старые снимки живут своей жизнью: сначала стоят на каминной полке, потом стекло рамки разбивает красноармейский штык, солдаты уходят, а над фотокарточкой долго плачет красивая женщина в черном. И вот через сто лет, фотография возвращается. Ее случайно находит праправнучка той самой женщины, разбирая вещи скончавшейся вр фрнцузском доме престарелых старушки. Или всё было не так? И фотография прошла лагеря и войны, а потом вынырнула из старого сундука, стоявшего на чердаке дачного домика? Или я опять не угадала?

Чёрные платья… Из атласа, шелка или тафты. С кружевами и с бантами. С глубоким декольте или под горлышко… У средневековых рыцарей были доспехи, у современной девушки — маленькие чёрные платья… За ними можно спрятать всё что угодно, они не выдадут твоих эмоций. Чёрное платье и красные губы, нитка жемчуга, и вот уже никто не догадается, что на душе кошки скребут. Это вообще странный закон — чем мне хреновее, тем лучше я выгляжу. У меня 120 платьев. Половина из них чёрные. Отличная альтернатива антидепрессантам.

Дорога из жёлтого кирпича… Если идти прямо и никуда не сворачивать, то попадёшь в Изумрудный город. Препятствие? Топнула ножкой в Волшебном Башмачке и вот уже проблема не проблема, и идёшь дальше, напевая себе под нос весёлую песенку. И почему я не девочка Элли? Но я тоже иду в свой Изумрудный город, пусть не по жёлтому кирпичу, а по серому асфальту, пусть не знаю точного маршрута, пусть делаю долгие остановки, я знаю, что когда-нибудь увижу зелёные флаги. Тут главное верить… На моём столе на стопке журналов стоит картинка в рамочке: большой мишка пытается протиснуться в маленькую дверцу. «Выход есть всегда. Просто иногда нужно постараться» — каждое утро я возвращаюсь к этим словам и нахожу в себе силы улыбаться, мечтать, летать. Что там говорит народная мудрость про выход из тупика? Правильно, он там же где и вход. Почему при рождении нам не дают белую бечёвку? Шли бы себе по жизни, а если бы вдруг заблудились, то всегда бы могли найти обратную дорогу. Когда-то я пробовала бросать через плечо крошки, но их действительно склевали птицы… Шаги и шажочки. Иногда ползком, через слёзы на глазах и боль в сердце. Иногда за год – несколько метров, иногда за день – полжизни. В традиционной системе координат расстояние измеряется километрами, я же свой путь меряю выкуренными сигаретами, бессонными ночами, разговорами ни о чём и обо всём на свете, жёлтыми смайлами, испытанными оргазмами, предрассветными часами, когда лежишь, и боишься пошевелиться, и смотришь на него, смотришь, каждую морщинку запоминаешь, каждую ресничку… Один поцелуй равен одному километру. Одна сигарета отбрасывает тебя на несколько шагов назад. Одно неверное слово – и ты снова на исходной позиции. Иногда тебе везёт, и откуда-то появляются крылья, и летишь, и ветер тебе в лицо, и угадываются вдали контуры зелёных башен. А потом падаешь. Всегда падаешь. И парашют не предусмотрен правилами игры. Больно, но всё равно встаёшь и идёшь дальше… Эх, была бы эта дорога прямой, без рвов, ухабов, развилок… Вот чтобы как в школьном задачнике, из пункта А в пункт В. Желательно без остановок. И чтобы точно знать, что на встречу движется другой поезд. Составить бы уравнение, и вычислить, через сколько километров вы встретитесь. Но так было бы слишком просто. На этой дороге не то что поездов, даже машин нет. И туман, сквозь который ничего не видно. Поэтому медленно, поэтому на ощупь, поэтому так часто сбиваешься с пути… Самое страшное, это когда перестаёшь верить, когда твой Изумрудный город кажется миражом, когда попадаешь в пустыню с чёрными камнями. Ты стоишь оглушённый, хватаешь ртом воздух, и с удивлением понимаешь, что вокруг много-много дорог, и по всем идут люди, и все спрашивают друг у друга: «А путь в счастье не подскажите?» Ой, а вы у меня это спрашиваете? Я не знаю… Я сама сбилась, но вам нужно попробовать выйти на Дорогу из жёлтого кирпича… Вы предлагаете мне пойти вместе? Но я совсем не уверена, что нам по пути. Видите ли, я иду в Изумрудный город, самое нежное и самое жестокое место на земле… И если он всё-таки существует, то я обязательно дойду. Вы считаете, что я уже пришла? Да нет же, я точно знаю, я столько раз бывала там во сне, а здесь совсем не так. Вдруг я чувствую такую усталость, что не могу даже вымученно улыбнуться. Хотите идти за мной? Ну пожалуйста. Только не жалуйтесь потом, я же сразу сказала, что нам не по пути. Ах, так вы считаете, что я ваша Элли? Вы меня с кем-то путаете. Я иду и пытаюсь разглядеть жёлтый кирпич под серым асфальтом. Я пытаюсь определить, что это: зелёный сигнал светофора или блеск настоящего изумруда. И сейчас мой маршрут будет таким: прямо, вот здесь направо, потом налево и опять направо. Надеюсь, я не делаю ошибки. Надеюсь, что мой внутренний компас меня не подводит. Надеюсь, что Волшебник Изумрудного города существует не только в моих мечтах…

Здорово было повстречаться с таким вот натюрмортом на берегу озера ) Пирожные из песка — это ведь почти тоже самое, что и воздушные замки. Хотя в детстве об этом даже не догадываешься.

Я одна такая извращенка, которая любит заедать шоколад сыром? Или еще круче, делать канапе из маасдама и винограда и мокать это дело в мёд? Хотя, мне можно. Дела сердечные в оправдание.