Снова июль. Жара, персики и красное сухое. Неуловомое время. Не понимаю, что оно делало весь этот год, бежало или стояло на месте.

Я воссоздаю декорации июля. Очень педантично. До капли. Я разговариваю с собой-год-назад. Если бы знала, то? То ничего бы не изменила. Да брось, если бы знала, то ничего бы и не было. Ну прости, не догадалась на каких-нибудь таро погадать.

Этот июль давит на меня. Плавит, лишает остроты восприятия, лишает способности думать. Как бы заглянуть в следующий июль? Третьего такого я не переживу. Превращусь в сырок «Орбита», меня завернут в фольгу и отдадут в чьи-то руки. Не факт, что они будут хорошими.

Есть такая игра волей-бол. Есть фут-бол. Баскет-бол опять же. А есть игра пиздо-бол. Это не характеристика, это именно игра.

Через сетку условностей и километров летят слова, обещания, надежды. Иногда они падают туда, куда нужно. Иногда их отбивают. Тот, кто отбивает, тот и пиздобол. Удачно, если в результате всё это вернулось подающему. Вонзилось в самое сердце. Немного похоже на теннис.

Сначала бросать легко. Но лёгкость улетучивается не понятно на какой подаче. Возможно, на сотой, возможно раньше. Я позвоню — звонка нет. Я сделаю — действия нет. Я… И опять нет. Ракетка рвётся.

Сегодня здесь много говорили о том, что доставляет удовольствие. Пришла к выводу, что для меня главное — пресловутая лёгкость. Лёгкость, когда можно без маски, с прыщом на носу, с покраснением на попе. Лёгкость, когда можно закричать «я люблю тебя», а эхом отзовётся «я тебя тоже». Лёгкость, когда в голове нет сумбура из многочисленных «а если».

Но, чёрт, я — Дева, рефлексик, перфекционистка. Я не могу, когда легко. Я привыкла играть в этот самый пиздобол. Привыкла ошибаться в людях. Возносить на пьедестал тех, кто не достоин даже воздушного поцелуя.

Смс, оставленная без ответа. Ну мало ли, бывает. А я уже начинаю любимую игру. Дура. Какая же дура. Не испортить. Подождать. В пиздобол играют не все.

Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Не любил, когда плачут дети,
Не любил чая с малиной
И женской истерики
… А я была его женой.

Ахматова гений. Настроение — играть в декаданс и пить шампанское.
 

Она была великолепна. Всем назло. Вне правил.

Её сравнивали с Дженис Джоплин. Что ж, даже в смерти они где-то рядом.

R.I.P., Эми. Хочется думать, что теперь ты счастливее...

Сегодня говорить совсем не хочется. Все слова смыла вода. А то, что не смыла, то расплавило солнце. В голове приятно пусто. Телу золотисто шоколадно.

Друг вконтакте повеселил ссылкой на статью о настоящих профессионалах своего дела.

Могу добавить ещё прау эпизодов, которые произошли или почти произошли со мной.

Случай первый. Дизайнер делала макеты на концерт Бутусова и Ю-питера, который проходил 25 октяборя. Обычно я всегда проверяла макеты, но тут… Ну вот не проверила. Так это октяборя и висело по всему городу. Зато у нас в офисе появился новый глагол «октяборить». Как вариант «нояборить». Второй вариант прижился. В каких случаях употребляется, догадаться легко.

Случай второй. Уже новый дизайнер. Делает макеты для Перми. Какое мероприятие уже не вспомню, но местом его проведения выступал Большой Зад Филармонии. Но тут я уже проявила бдительность. Эх, представляю, как бы ржала Чернидзе )))))

Еду. Еду! ЕДУ!!!!

Она, как стрела, выпущенная из лука каким-то недалёким царевичем. Был бы умный, никуда бы не отпустил. Она летит вперёд, сквозь радость, боль, страхи, удовольствие… Летит, потому то знает — когда придёт время упасть, то она упадёт в правильном месте и в правильное время. И она сама это время выберет.

Она, как птица. Прекрасная и свободная. Похожая на врубелевскую  Царевну-лебедь. В том, что она светлая, я не сомневаюсь. Я легко  могу представить, как иногда она прячет голову под крылом, чтобы заплакать, пока никто не видит. Потом вскидывает голову, стряхивает с себя всё плохое, расправляет крылья и летит.

Две ассоциации, которые связывает ощущение полёта. Но именно так я и думаю о Саше. Пусть иногда в полёте она исполняет мёртвые петли, но ведь летит! А скоро будет гнать по трассе в любимый Миасс на бешеной скорости. Саша, ветер и свобода.

Саша спрятала в блоге магнит, который манит и затягивает. Что там в этом блоге, что там в этой удивительной пронзительной девочке? Пока не могу отгадать. Или… всё-таки полёт? А вот и третья ассоциация, летит Чернидзе на метле над Камой и кричит «Невидима и свободна».

Саша-Саша… Ты напоминаешь мне все стихи Полозковой сразу. Чёрт тебя несёт к дуракам напыщенным, этот был циничен, тот вечно пьян, только ты проколота каждым прищуром, точно мученик Себастиан… Не знакомо? Точно?

Когда-нибудь мы будем сидеть под соснами на берегу Тургояка и пить красное вино. И ты мне расскажешь, как это быть ведьмой. В самом лучшем смысле слова. Или идти по вечернему Компросу с концерта Земфиры, а я расскажу тебе… Вот что попросишь, то и расскажу. Кстати, что?

Я влюблена в тебя, Чернидзе. В тебя, в твои мысли, в твои строчки, в Миасс, в Пермь, в… Можно долго продолжать. Слишком многое совпало.

Летит письмо. Летит, разбиваясь на байты и биты. Летит в светлое (ну а как же иначе) будущее. Я свято верю, что всё в жизни не зря. Именно поэтому письмо дойдёт.

Однажды я пошла на свидание с МЧ, подарившим мне до этого букет из 11 белых роз. Тот вечер закончился бурным сексом с… совсем другим человеком. Я назову его позже гарфилдом и пролью из-за него много слёз. Но тогда я понимала только, что сошла с ума, и что мне чертовски хорошо от виски, его синих глаз и чумового секса.

Он стал самой большой любовью. Он многое во мне изменил. Он дал мне зеркало, в котором я увидела ту себя, в которую могу вырасти. Я росла за ним. Я впитывала, как губка. Потом было больно. Но… это тоже сделало меня мной.

А сейчас летит письмо. Если долетит, то будет новая работа, о которой я так мечтала ещё вчера. И мне наплевать, что мы будем работать вместе. Надеюсь, к минету в обеденный перерыв меня склонять не будут. А если даже и будут, то плевать.

Сегодня день слёз. Прорвало меня и небо. Отмазываюсь тем, что наконец-то добрела до Гарри Поттера и впечатлилась. Отмазываюсь работой, а которой не отпускают в отпуск, задерживают зарплату и упрекают в том, что я слишком много улыбаюсь. Отмазываюсь… Да, блин, чего отмазываться. Прорвало, потому что пусто. И самой от себя тошно.

Есть такая народная мудрость: «Если долго сидеть у реки, по ней проплывёт труп твоего врага». Сижу. Жду. Болтаю ножками в воде. На ногтях блестят стразики. Подъёбываю по мелочи, чтобы не было совсем уж скучно ждать. Господи, как я умудрилась во всё это вляпаться…