Вот такую вот познавательную штуку сегодня нашла

Особенно понравился почему-то итальянский вариант. Ринуччо ) Так что побуду итальянкой. Прошу считать вторым рождением на май пейдж

Вчера были Пороги. Сегодня будут рифмы.

***
Спрятать от лунного света
Всё, что молчало неловко,
Всё, что шептало страстно,
Всё, что любило робко.

С шорохом вниз, на колени,
Чтобы впитать по капле,
Чтобы припухли губы,
Чтобы глухое: «Вряд ли».

Гладить тебя мечтами:
Ты же — нежнее шёлка,
Ты же — белее снега,
Ты же со мной недолго.
(с)

Иногда сказка оказывается ближе, чем думаешь. Если отъехать от пыльного серого Че километров так на...200, то попадёшь в эту самую сказку. Правда, название у нее не совсем сказочное — Пороги, но тут уж надо сказать спасибо соседней деревне.



Такая вот она, гостиница Пороги. Идеальное место для кьянти, любви и приведения в порядок нервов.
Можно на травке пастись, можно шашлык жарить, можно на катамаране гонять или в бане париться. Подчеркиваем нужное или берем сразу все. По желанию.



Но дело даже не в самой гостинице, а в том что находится буквально в двух шагах от неё. Если честно, до сих пор под впечатлением. ГЭС. Гидроэлектростанция, построенная бельгицйами для ферросплавного завода аж в 1905 году. За сто лет там, по сути, не изменилось ничего.



Впечатляет? Однозначно да. Всё настолько органично, что не сразу понимаешь, где тут кирпич, где скалы. Но мощь падающей воды завораживает.

А это, собственно, ГЭС.


И вид изнутри. Правда, темно… Ну да ладно, всё равно видно.


Так вот тут всё и стоит. С 1905 года. Почему-то меня эта мысль приводит сражу в какое-то трепетное состояние. Видимо, историк внутри просыпается.

А это напоследок. Красота для полноты впечатления.


P.S. Наконец-то выдохнула. Но в таком месте и нельзя по другому.

В продолжение настроения предыдущего поста. Да и просто в настроение. Афансий Фет, 1850 год.

***
Шепот, робкое дыханье.
Трели соловья,
Серебро и колыханье
Сонного ручья.

Свет ночной, ночные тени,
Тени без конца,
Ряд волшебных изменений
Милого лица,

В дымных тучках пурпур розы,
Отблеск янтаря,
И лобзания, и слезы,
И заря, заря!..

А по сути… Ничего не изменилось с 1850 года.

Вчера вместо Бони для отработки упражнений мне дали лошадку Линду. Создание прекрасное, но упрямое и ленивое. Видимо, спокойствие именно ленью и объясняется. После обязательных экзерсисов и лёгкого приступа ужаса от того, что в следующий раз придётся делать всё тоже самое на рыси и уже на Боне, я пустила Линду медленным шагом, а сама начала мечтать.

XIX век… Длинная подъездная аллея. Дамское седло. Белое кружевное платье. Сумерки. Торопиться некуда. В голове сюжет последнего романа и любовь. В воздухе запах лип и травы… Мне кажется, я могла бы так ехать вечность…

В такси по дороге на работу читала Бунина. Конечно же «Тёмные аллеи».

Иногда достаточно только веб-камеры. Всё остальное лишнее, даже одежда. Ха, тем более одежда!

Одно желание — войти в шавасану до завтрашнего вечера. А завтра пусть будет чудо. Только, к сожалению, не бывает чудес.

Прошлым летом я верила в Бога. Этой верю в семейные ценности и пророщенные зерна. Еще через год я снова вспомню о своей бессмертной душе и, возможно, совершу паломничество к святым местам. Будет очень хорошо, если в итоге найду себя. А потом наступит очередное лето, и от «святости» не останется и следа. Она расплавится, как асфальт, под жарким солнцем, растворится, как кубик льда, в коктейле, просыплется сквозь пальцы, как золотистый южный песок. Но до этого лета еще очень далеко.

Прошлым летом мы несмело улыбались. Этим -  смеемся друг другу в лицо. Еще через год мы едва ли поздороваемся при случайной встрече. Грустно, когда любовь уходит. Чувствуешь себя немного предателем. Все эти «навсегда» и «больше никто» отдаются туповатой болью в висках. Все бессонные ночи, пролитые слезы, неудачные рифмы возвращаются дрожью в пальцах и легким отвращением к самой себе. Да и моменты настоящего счастья, все эти  разговоры о самом важном, неземные оргазмы, цветные сны, кажутся как будто бы украденными у кого-то другого, того, кто действительно стоил. И остается только удивляться, куда же делись те вечера, когда мы пили вино, как воду, и нежно касались самых израненных уголков души,  те ночи, когда я не могла оторваться от его глаз и губ, и даже те предрассветные часы, когда даже запах кофе не вызывал на наших лицах улыбки.  Не могло же все взять и исчезнуть? Или могло?  Хотя, что-то еще живет в выражении моих глаз, в изгибе шеи, когда я оглядываюсь через плечо, в кудряшках, которые треплет ветер, в мелодии телефонного звонка. Если и возможна «святость» на земле, то только в моменты такой вот искренней, ничего не требующей взамен любви. Грустно, что она прошла. Боюсь, что скоро следов «святости» совсем не останется.

Прошлым летом казалось, что все самое важное уже случилось.  Этим стало понятно, что ничего по-настоящему и не начиналось. Ещё через год появятся новые точки отсчета и новые указатели на дорогах. Мы не обретем ни света, ни покоя и ни на шаг не приблизимся к пониманию самих себя. Возможно, даже в святые места не придется ездить, чтобы понять, как все на самом деле мелко и суетно. Хотя, кто может дать точные ответы на вопросы о том, что с нами станет  через год?  Лето будет точно. А вот на счет нас не уверена.

Почему-то сегодня хочется не говорить, а смотреть и думать. Созерцать то есть. Буду смотреть на июль.

Июль — это вкусно



Июль — это шанс на счастье, даже три:



Июль — это когда между и между:



Июль — это гармония:



Июль — это когда можно помечтать:



Июль — это то, что меня убьёт или заставит поверить в чудеса. Июль — это мой личный Рубикон. Перейти бы.